Los poemas más conmovedores de la Primera Guerra Mundial
La poesía de la Primera Guerra Mundial describía el terror de las trincheras y la futilidad de la guerra
La nación guardará silencio a las 11 de la mañana de hoy, 100 años después del silencio de dos minutos que se observó por primera vez el Día del Armisticio el 11 de noviembre de 1919.
Otros encontrarán consuelo e inspiración en la poesía de la mayor guerra de Gran Bretaña.
La Primera Guerra Mundial fue uno de los momentos seminales del siglo XX en el que los soldados alfabetizados, sumergidos en condiciones inhumanas, reaccionaron a su entorno en poemas, escribe el profesor de inglés Dr. Stuart Lee en la Universidad de Oxford. Archivo digital de poesía de la Primera Guerra Mundial .
Según la BBC HistoryExtra , unos 2.200 escritores publicaron poesía sobre la Gran Guerra entre 1914 y 1918, el 25 por ciento de ellos mujeres y menos del 20 por ciento hombres de uniforme.
A continuación se muestran algunos de los mejores, escritos durante los años de la Primera Guerra Mundial y más allá.
En Flanders Fields, por John McRae
En los campos de Flandes soplan las amapolas Entre las cruces, fila tras fila, Que marcan nuestro lugar; y en el cielo, las alondras, todavía cantando con valentía, vuelan, escuchó Escarce entre los cañones de abajo.
Somos los muertos. Hace unos días vivimos, sentimos el amanecer, vimos el resplandor del atardecer, amamos y fuimos amados, y ahora yacemos en los campos de Flandes.
Acepta nuestra disputa con el enemigo: A ti de manos débiles arrojamos la antorcha; sea tuyo para mantenerlo en alto. Si rompes la fe con nosotros que morimos, no dormiremos, aunque las amapolas crezcan en los campos de Flandes.
Marching Men, por Marjorie Pickthall
Bajo el cielo llano del invierno vi pasar mil Cristos que cantaban una canción ociosa y libre mientras subían al calvario.
Descuidados de ojos y de labios toscos, marcharon en la comunión más santa. Para que el cielo pudiera sanar al mundo, dieron a sus sueños nacidos en la tierra para cubrir la tumba.
Con las almas no purgadas y el aliento firme, han cenado el sacramento de la muerte, y por cada uno, lejos, aparte, siete espadas han desgarrado el corazón de una mujer.
El soldado, de Rupert Brooke
Si muero, piensa solo en mí: que hay algún rincón de un campo extranjero que es para siempre Inglaterra. Habrá en esa tierra rica un polvo más rico escondido; Un polvo que Inglaterra llevó, moldeó, hizo consciente, Dio, una vez, sus flores para amar, sus caminos para vagar, Un cuerpo de Inglaterra, respirando aire inglés, Lavado por los ríos, bendecido por los soles del hogar. Y piensa, este corazón, todo el mal derramado, Un pulso en la mente eterna, nada menos Devuelve en algún lugar los pensamientos dados por Inglaterra; Sus imágenes y sonidos; sueña feliz como su día, y risa, aprendida de amigos; y mansedumbre, en corazones en paz, bajo un cielo inglés.
A Dead Boche, de Robert Graves
Para ti que leíste mis canciones de War y solo oíste hablar de sangre y fama, les diré ** (ya lo has oído decir antes) ¡El infierno de la guerra! y si dudas lo mismo, hoy encontré en el bosque de Mametz una cura segura para la sed de sangre: donde, apoyado contra un tronco destrozado, en un gran lío de cosas inmundas, se sentó un boche muerto; frunció el ceño y apestaba con la ropa y la cara de un verde empapado, barriguita, con anteojos, pelo corto, goteando sangre negra por la nariz y la barba.
My Boy Jack, de Rudyard Kipling
¿Tienes noticias de mi hijo Jack? No de esta marea. ¿Cuándo crees que volverá? No con este viento y esta marea.
¿Alguien más ha tenido noticias de él? No esta marea, porque lo que se hunde apenas nadará, no con este viento y esta marea.
Oh, cariño, ¿qué consuelo puedo encontrar? Ninguno en esta marea, ni en ninguna marea, excepto que él no avergonzó a los de su especie, ni siquiera con ese viento y esa marea.
Entonces mantén la cabeza en alto aún más, esta marea, y cada marea; porque él era el hijo que diste a luz, y le diste a ese viento que soplaba y a esa marea.
Por los caídos, de Robert Laurence Binyon
Con acción de gracias orgullosa, una madre por sus hijos, Inglaterra llora por sus muertos al otro lado del mar. Carne de su carne eran, espíritu de su espíritu, Caídos por la causa de los libres.
Solemne vibran los tambores: Muerte augusta y real canta el dolor hacia las esferas inmortales. Hay música en medio de la desolación y una gloria que brilla sobre nuestras lágrimas.
Fueron con canciones a la batalla, eran jóvenes, de extremidades rectas, de ojos verdaderos, firmes y radiantes. Fueron firmes hasta el final contra viento y marea incontables, Cayeron de cara al enemigo.
No envejecerán, como envejecemos nosotros los que quedamos; la edad no los fatigará, ni los años condenarán; al atardecer del sol, y por la mañana los recordaremos.
No vuelven a mezclarse con sus camaradas risueños; ya no se sientan en las mesas familiares del hogar; no tienen mucho en nuestro trabajo del día; duermen más allá de la espuma de Inglaterra.
Pero donde están nuestros deseos y nuestras esperanzas profundas, Sentido como un manantial que se oculta a la vista, Hasta el corazón más íntimo de su propia tierra se les conoce Como las estrellas son conocidas por la Noche;
Como las estrellas que brillarán cuando seamos polvo, Moviéndose en marchas sobre la llanura celestial, Como las estrellas que brillarán en el tiempo de nuestras tinieblas, Hasta el fin, hasta el fin, permanecen.
El cenotafio, de Charlotte Mew
Todavía no volverán a ser verdes esos campos inconmensurables, donde ayer solo se derramó la dulce sangre salvaje de la maravillosa juventud; hay una tumba cuya tierra debe aguantar demasiado tiempo, una mancha demasiado profunda, aunque por siempre sobre ella podamos hablar con el mayor orgullo que podamos. Pero aquí, donde los vigilantes de hogares solitarios por el empuje de una espada interior han sangrado más lentamente, construiremos el Cenotafio: Victoria, alado, con Paz, alado también, en la cabecera de la columna. Y sobre la escalera, en el pie - ¡oh! aquí, deja manos desoladas y apasionadas para esparcir violetas, rosas y laureles con las pequeñas cosas dulces y centelleantes del campo Hablando con nostalgia de otros manantiales Desde los huertos de los pequeños lugares donde nació y se crió hijo o amada, en un sueño espléndido, con mil hermanos A los amantes - A las madres Aquí, también, yace él: Bajo el púrpura, el verde, el rojo, todo es vida joven: debe romper el corazón de algunas mujeres para ver una colcha tan valiente y alegre en una cama así. Dijo: Dios no es objeto de burla y tampoco los muertos, porque esto se mantendrá en nuestro mercado: ¿quién venderá, quién comprará? El rostro de prostituta y vendedor ambulante, mientras hacen sus tratos, es el Rostro de Dios: y un rostro joven, lastimero y asesinado.
A su amor, por Ivor Gurney
Él se ha ido, y todos nuestros planes son realmente inútiles. No caminaremos más en Cotswolds, donde las ovejas se alimentan en silencio y sin hacer caso.
Su cuerpo, que fue tan rápido, no es como tú lo sabías, en el río Severn, bajo el azul, conduciendo nuestro pequeño bote.
No lo conocerías ahora ... Pero aún así murió Noblemente, así que cúbrelo con violetas de orgulloPúrpura del lado de Severn.
¡Cúbrelo, cúbrelo pronto! Y con gruesas masas de flores memorizadas ... Esconde esa cosa roja y húmeda que de alguna manera debo olvidar.
Dulce and Decorum Est, de Wilfred Owen
Doblados en dos, como viejos mendigos debajo de sacos, Tock-knee, tosiendo como brujas, maldicimos a través del lodo, hasta que en las llamaradas inquietantes dimos la espalda y hacia nuestro distante descanso comenzamos a caminar con dificultad. Los hombres marchaban dormidos. Muchos habían perdido las botas, pero seguían cojeando, calzados en sangre. Todos se quedaron cojos; todos ciegos, borrachos de fatiga; sordo incluso a los gritos de los cinco nueves cansados y superados que se quedaron atrás.
¡Gas! ¡GAS! ¡Rápido, chicos! - Un éxtasis de torpeza, ajustando los cascos torpes justo a tiempo; pero alguien todavía gritaba y tropezaba y revolcaba como un hombre en el fuego o en la cal ... tenue, a través de los cristales brumosos y la luz verde espesa, como debajo de mí verde mar, lo vi ahogándose.
En todos mis sueños, ante mi vista desamparada, se abalanza sobre mí, escupiendo, asfixiándose, ahogándose.
Si en algunos sueños asfixiantes tú también pudieras caminar detrás del carro en el que lo arrojamos, y ver los ojos blancos retorciéndose en su rostro, su rostro colgado, como un demonio enfermo de pecado; si pudieras escuchar, a cada sacudida, la sangre, ven haciendo gárgaras. de los pulmones corrompidos por la espuma, obsceno como el cáncer, amargo como el bolo, de llagas viles e incurables en lenguas inocentes, amigo mío, no dirías con tanto entusiasmo a los niños ardientes por alguna gloria desesperada, la vieja mentira: Dulce et decoro es Pro patria mori.
A Alemania, por Charles Hamilton Sorley
Eres ciego como nosotros. Tu daño nadie diseñó, Y ningún hombre reclamó la conquista de tu tierra. Pero a tientas tanto a través de campos de pensamiento confinados, Tropezamos y no entendemos. Solo viste tu futuro grandemente planeado, Y nosotros, los caminos afilados de nuestra propia mente, Y en las formas más queridas de los demás nos mantenemos, Y siseamos y odiamos. Y los ciegos luchan contra los ciegos.
Cuando haya paz, entonces podremos volver a ver con nuevos ojos ganados la forma más verdadera y el asombro de los demás. Crecido más cariñoso y cálido Agarraremos manos firmes y nos reiremos del viejo dolor, Cuando sea la paz. Pero hasta la paz, la tormenta, las tinieblas y los truenos y la lluvia.
MCMXIV, por Phillip Larkin
Esas líneas largas y desiguales Parados con tanta paciencia como si estuvieran estirados fuera del Oval o Villa Park, Las coronas de los sombreros, el sol En rostros arcaicos con bigotes Gritando como si todo fuera Una alondra del día de fiesta de agosto;
Y las tiendas cerradas, los blanqueados nombres establecidos en las cortinas solares, los peniques y soberanos, y los niños vestidos de oscuro jugando, llamados por reyes y reinas, los anuncios de hojalata de cacao y torsión, y los pubs abiertos todo el día;
Y al campo no le importa: Los nombres de los lugares se nublan con pastos en flor y campos, sombreando las líneas de Domesday, bajo el inquieto silencio del trigo, los sirvientes vestidos de manera diferente, con habitaciones diminutas en casas enormes, el polvo detrás de las limusinas;
Nunca tal inocencia, Nunca antes ni después, Como se transformó en pasado Sin una palabra - Los hombres Dejando los jardines en orden, Los miles de matrimonios, Durando un poco más: Nunca más esa inocencia.
Rompiendo el día en las trincheras, por Isaac Rosenberg
La oscuridad se desmorona. Es el mismo viejo druida Tiempo de siempre, Solo una cosa viva salta de mi mano, Una extraña rata sardónica, Mientras tiro de la amapola del parapeto Para pegarme detrás de la oreja. Roll rat, te dispararían si supieran Tu cosmopolita Ahora que has tocado esta mano inglesa Harás lo mismo con un alemán Pronto, sin duda, si es tu placer cruzar el verde dormido que te separa. Parece que sonríes por dentro al pasar. Tú de por vida, Vínculos a los caprichos del asesinato, Desparramado en las entrañas de la tierra, Los campos desgarrados de Francia. ¿Qué ves en nuestros ojos En el hierro que grita y las llamas Se agitan a través de los cielos quietos? ¿Qué temblor, qué corazón horrorizado? Amapolas cuyo Las raíces están en las venas del hombre Gota, y siempre cae; Pero la mía en mi oído está a salvo, solo un poco blanca por el polvo.
Para un sobreviviente de la campaña de Mesopotamia, por Elizabeth Daryush
La era perdida de la guerra es una costa desértica, como saben los que han pasado por allí, un lugar
Donde, dentro del sonido del rugido de Swoll'n Destruction, Rueda los buitres salvajes, la lujuria y el terror base; Donde, preparándose para ellos, acechan las siniestras formas bárbaras, el hambre, la enfermedad y el dolor, Quien, cortando toda la belleza de la vida miembro por miembro, Aplasta como una locura en la llanura pedregosa.
Un desierto: - aquellos también que, como tú, has sido Seguidores del ángel de la guerra, Sacrificio, (Caminantes severos más allá de la escena del tormento brutal, Voladores sobre los virajes del miedo y el vicio) Sabed que el relámpago de su mirada fantasmal les ha destrozado para siempre. los pequeños caminos de la tierra.
Aquí muertos yacemos, por A. E. Housman
Aquí muertos yacemos porque no elegimos vivir y avergonzar la tierra de la que surgimos.
La vida, sin duda, no es mucho que perder, pero los jóvenes creen que sí, y éramos jóvenes.
Junio de 1915, por Charlotte Mew
¿Quién piensa hoy en la primera rosa de junio? Solo algún niño, tal vez, con ojos brillantes y cabello brillante la alcanzará. En un sendero verde y soleado, para nosotros casi tan lejos como las estrellas intrépidas de estas lámparas veladas de la ciudad. Junio a un gran mundo roto con los ojos apagados ¿De demasiado mirar el rostro del dolor, el rostro del terror? ¿O qué es el mundo roto para June y él De la pequeña mano ansiosa, los ojos brillantes, la cabeza áspera y brillante?
Quizás, por Vera Brittain
(Dedicado a su prometido Roland Aubrey Leighton, quien fue asesinado a la edad de 20 por un francotirador en 1915, cuatro meses después de que ella aceptara su propuesta de matrimonio)
Quizás algún día el sol brille de nuevo, Y veré que aún los cielos son azules, Y sentiré una vez más que no vivo en vano, Aunque despojado de Ti.
Quizás los prados dorados a mis pies harán que las horas soleadas de la primavera parezcan alegres, y encontraré dulces las blancas flores de mayo, aunque tú hayas fallecido.
Quizás los bosques de verano resplandezcan, Y las rosas carmesí una vez más sean hermosas, Y los campos de cosecha de otoño un rico deleite, Aunque tú no estés allí.
Quizás algún día no me acobardaré de dolor Para ver pasar el año agonizante, Y volver a escuchar las canciones de Navidad, Aunque Tú no puedas oír.
Pero aunque el tiempo bondadoso pueda renovar muchas alegrías, hay una alegría más grande que no volveré a conocer, porque mi corazón por la pérdida de ti se rompió hace mucho tiempo.
